灵感 不会 消失， 只会
自己生长。

下午四点的咖啡馆，金色光斜进来。

她终于喝那杯凉掉的拿铁，没再说话。

热汤的雾气糊上眼镜，厨房里很安静。

他把烟掐灭，没有抬头，也没有解释。

巷子尽头，一扇蓝色的门半掩着。

雨停了，但叶子还在滴水，像没停过。

屏幕熄了，房间一下子很大，也很轻。

地铁里有人在哭，旁边的人轻轻递纸。

窗外的风像在唱歌，声音很薄，很远。

她转身的那一秒，灯箱刚好亮起来。

旧抽屉里的电影票边角已经卷起来了。

妈妈的手是温的，像永远不会冷下来。